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[Death but trivialis]

Als ich am späten Silvestermorgen in einer saloppen, atmungsabweisenden Textilie durch den nassdurchschnauzten Boraxwald nördlich der oberen Fleischerkanne bikte*, sah ich am letzten Baum der stracksgeraden Kleisterschneise den Dr. M., einen stadtbekannten, jüngst verstorbenen Knödeltenoren, Rechteinhaber und Singspielleiter, an der bleichen Rinde einer toten Fichte nagen. Er hustete und prustete schier gottserbärmlich. Ich rief: "Was ist Ihnen, Dr. M.?" und bot ihm meine Hilfe an. Er schrie in feinstem Singspielleiterlatein: "Hauen Sie ab, F.!" Da ging ich meiner Wege und entkam.
[Auch war ich nicht F. (sondern P.)]